communiqué
Aux confins du cosmos – là où la lumière se dilue en un murmure et où le temps lui-même semble hésiter – règne une frontière silencieuse. Ce n’est ni un mur, ni une absence soudaine, mais un lent dénouement. Les étoiles s’y font rares, leur lueur étirée et rougie par la distance, telles des braises mourantes dérivant d’un feu ancestral. La lumière ne disparaît pas d’un coup ; elle oublie comment arriver.
Ici, les ténèbres ne sont ni maléfiques ni vides. Elles sont vastes, patientes et d’une ancienneté inconcevable. Elles abritent les rémanences de galaxies depuis longtemps dissoutes, conservant leurs fantômes dans leur mémoire gravitationnelle. Des nébuleuses noires s’enroulent comme de l’encre dans l’eau, engloutissant la lumière non par faim, mais par inéluctabilité. Même les photons, les voyageurs les plus infatigables de l’univers, finissent par s’égarer – pris au piège, déviés ou épuisés par les profondeurs.
C’est ici que la lumière s’achève non par défaite, mais par reddition.
Au sein de ces ténèbres, la beauté prend une autre forme. Il n’y a pas de couleurs telles que nous les connaissons, seulement la profondeur – des infinis stratifiés où le silence a une masse. L’espace respire ici lentement. Des murmures quantiques vacillent et s’évanouissent, des étoiles naissantes rêvant dans de froids nuages moléculaires, attendant qu’une future étincelle illumine à nouveau les ténèbres de sa lumière.
L’obscurité n’est pas l’opposé de la lumière, mais sa gardienne. Elle est le ventre et le tombeau, la pause entre les battements de cœur cosmiques. Sans elle, la lumière n’aurait nulle part où briller, aucun contraste pour se révéler.
Et ainsi, à la limite de l’illumination, là où la lueur de la dernière étoile se dissout dans le noir, l’univers ne s’achève pas. Il ferme les yeux – et attend.
